~Прекрасным осенним вечером в кружеве падающих листьев я снова вижу свой сон... ~

Ломкость бытия, зажатая меж пальцев и взгляд, обращенный в иную реальность.
Неровные края от измятой осенней походки остаются на не заасфальтированном кусочке души. Сложные описания метаморфоз остаются за пределами графиков и таблиц и выливаются серостью грязных улиц. Увядшие листья, пропитанные едким дымом говорят друг с другом о форме каблуков, выстукивающих ритм ожидания и ритм побега от себя к другим. Заезженные колесами облака вырывают из себя клочья душной повседневности и развешивают их на чужие имена. Внезапные запахи роз и бергамота раскрывают затуманенные арки, внутри которых танцуют без сознания красивые дамы в черных платьях. Похожие голоса раскалываются на сотни звуков и бледные руки возносятся к беспокойному небу, закрытому тонкой пленкой иллюзии.
Сложность небытия, раздробленная меж пальцами обращает привычные вещи в сон, за которым гонятся самые искушенные.
Осень.
И за мутным стеклом беспорядочных мыслей брезжит настоящее, увитое засохшими цветами минувших дней.